instantes

Estándar

Un descanso en el mismo lugar que fue el primero. El que me acogió en el retorno y el que me despide, o en el que me despido, en la partida… temporal…

Barcelona. Una mujer envuelta en harapos, descalza, con los pies temblorosos y la mano tendida en una esquina de la Catedral mientras por su lado pasan sin verla hombres con corbata y señoras de tacón; ojos rasgados tras el objetivo de cámaras de último modelo; ojos rasgados que miran al cielo; jóvenes que arrastan maletas; hombres de chaqueta y oreja pegada al auricular del móvil…

Barcelona. Otra mujer se atusa el pelo detrás del mostrador de una tienda de ésas que siempre estuvieron ahí, de las que bien podrían llevar años sin que nadie traspase su puerta. Sólo esa mujer, ya madura, que parece haberse olvidado incluso del paso de los años cansada de contar los mismos soles cada mañana.

Barcelona. Y esa mujer que no está en Barcelona, está en todas partes y en ninguna, en un lugar perdido que sólo ella conoce. Pelo encanecido, espalda encorvada. Arrastra el carro de la compra, con paso lento y pesado, comentando sus dolores a las amigas ausentes que acompañan su soledad, visibles únicamente en su mundo inaccesible. Tiene que darse prisa. Parece que pronto va a llover.

Barcelona. Y yo. Que regreso una y otra vez a los mismos lugares. A mi mesa. La mesa de siempre en este lugar adoptivo autodesignado por mí. Barcelona. La ciudad de los misterios y las alegrías. La ciudad de los encuentros. Una joven soñadora que a veces se extraña de sus manos. Que sigue buscando no sabe muy bien qué… tal vez se busque a ella… Y que se encuentra sin saberlo. En los lugares de siempre. Y el lápiz, que se desliza rápida y ajenamente sobre el papel, en un acto que la reconcilia con ella misma. Que la devuelve a lo que es. Aunque no sepa todavía qué. Pero a lo que es.

Y el tren, que espera.

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